Aunque estén excesivamente gordos, pelados, tirados, andrajosos, deprimidos, incomunicados entre sí, entregados a la gracia divina, perdidos en la infinidad de su infierno personal, vaciados de cualquier tipo de fundamento de vida, necesitados de una mísera limosna para vivir (o al menos dejar de dormir en el sofá de un amigo), adictos al valium y al vino tinto, desgarrados internamente por años de vacío artístico y conceptual, ahogados en cerveza sin alcohol post-rehabilitación, emotivamente fisurados, psicológicamente afectados por todos estos años de miseria humana y, fundamentalmente, cansados de ser ustedes mismos, yo les guardo un lugarcito en mi corazón (pero con su tamaño más o menos normal, si no me quedo sin espacio).
Brindo con ustedes (que tienen siempre las copas a mano) por aquellos viejos tiempos. Por esa foto de ahí arriba. Por Come On Pilgrim y Surfer Rosa. Por Doolittle y Bossanova. Por Trompe... bueno, mejor no, ahí ya se habían ido al carajo. Como sea, brindo por ustedes, por lo que fueron y nunca volverán a ser, así de paso los convenzo de que es mejor que ni se les ocurra intentarlo otra vez. Por el bien de todos.
Se me pianta un lagrimón muchachos, no les voy a mentir. Nunca se los va a terminar de extrañar por acá, sépanlo. Traten de ser felices y no miren para atrás, les aseguro que no les conviene. Ah, y de onda, traten de aflojarle a los estupefacientes. Yo sé lo que les digo.
